Эта книга — о любви. О любви абсолютной, которая не ослабевает с годами, которая не зависит ни от каких обстоятельств, — о любви сына и матери. Эта книга — об уходе. Главный герой, молодой писатель по имени Тома, переживает самые тяжелые годы жизни. Его мать больна, с каждым днем коварный Альцгеймер отвоевывает новый и новый участок ее мозга, чтобы заставить ее забыть о тех, кто был ей дорог больше всех, — о детях. Эта книга пронзительная, трогательная и — примиряющая с жизнью. В момент, когда...
Я запрещаю, чтобы у меня крали мою жизнь, даже самую плохую ее часть, потому что все эти страдания, все слезы — мои...
...когда ты пытаешься не думать ни о чем, в голову как раз и лезут разные мысли.
Он просто действовал личным примером. Показывал - как это - любить без лишних слов, понимать без осуждения, объединять, делиться и смеяться без счёта. Когда с самого детства у вас перед глазам такой пример, дело сделано.
Ведь такое сердце, как у него, сердце, которое любило столько людей и так сильно, естественно, должно быстрее уставать, быстрее изнашиваться, чем среднестатистическое сердце...
Есть десятки тысяч цитат о безвозвратно уходящем времени, которое нельзя догнать: поэты писали целые оды, философы формулировали законы, певцы облекали все это в незабываемые мелодии, но что говорить о времени, ведь оно не существует. Время — это вычислительный элемент, придуманный несколькими физиками. Для нас же, остальных, никакого времени нет, есть только приближающаяся смерть. И пока она не наступила, надо собирать, копить воспоминания — сокровища, которых у нас никому не отнять.
Сласти творят чудеса: благодаря им любой взрослый превращается в ребенка.
«...главное — не связь с каким-то конкретным человеком, а связь вообще, неважно, на что она нацелена, на чем основана, единственная она или постоянно меняется: пока остается эта связь, остается и жизнь...»
Нет ничего противоречивее, чем это выражение-"ожидаемая продолжительность жизни": ведь Когда вам говорят такое, это означает, что ждать-то больше и ничего, впереди только смерть, и единственное, на что можно еще надеяться, чего ожидаемая,- что она не будет ни слишком мысленно, ни слишком мучительной.
Надоело, осточертело, остохренело.
сласти творят чудеса:благодаря им любой взрослый превращается в ребенка
Каждый раз, как звонит телефон, у меня сжимается сердце: я думаю, что это тот самый звонок. Я боюсь его так же сильно, как жду. И все время думаю, что пересилит - чувство облегчения или горе. Мне стыдно. Как можно желать смерти того, кого ты любишь? Когда, при каком условии ты имеешь на это право? Когда это становится возможным? Добро это или зло?
«Больнее всего мне от того, что я читаю в глазах моих детей. Боль, страх, горе, иногда жалость: самые горькие формы, которые может принимать любовь.»
Есть десятки тысяч цитат о безвозвратно уходящем времени, которое нельзя догнать: поэты писали целые оды, философы формулировали законы, певцы облекали все это в незабываемые мелодии, но что говорить о времени, ведь оно не существует. Время — это вычислительный элемент, придуманный несколькими физиками. Для нас же, остальных, никакого времени нет, есть только приближающаяся смерть. И пока она не наступила, надо собирать, копить воспоминания — сокровища, которых у нас никому не отнять.
Сласти творят чудеса: благодаря им любой взрослый превращается в ребенка.
— Здравствуй, мама. — Вы кто? Так рухнул мой мир: одна-единственная фраза — и я стал первым, кого она забыла.
«С ума сойти, сколько горя нам приносят те, кого мы любим. Это какое-то проклятие: сами того не желая, самые любимые наши люди оказываются и самыми жестокими нашими мучителями, покидая нас, они причиняют нам самую сильную боль.»