– Демоны раздерите светлых духов! – пробормотала я детское ругательство, после которого, пoмнится, мама выпила успокоительные капли и со скoрбной миной в течение трех месяцев водила меня в храм. В смысле, водила гувернантка. Сама матушка по сей день считает, что имеет с богом личные отношения, куда не следует пускать священнослужителей.
Госпожа Тэйр! – в дребезжащем голосе появилась неожиданная сила. – Ваш дед в гробу сейчас перевернулся!
– Деда кремировали, – вырвалось у меня. - Наверное, родители подозревали, что когда-нибудь я начну изучать северные диалекты и подстраховались.
Но признаться в этом я могу пока только самой себе… В чем причина? В гордости? В недоверии? В неверии, наконец? А кому я не верю? Ему или себе? Интересно… мне с такими мыслями к психоаналитику или сразу к психиатру? А среди наших такие есть? Тьфу ты! Ладно… и почему я валерьянку с собой не таскаю? Бутыль. Литра так на полтора-два.
от бывших нужно переезжать в другой город и менять все номера телефонов, не то они, как серийные маньяки, вечно будут идти по твоему следу
Иногда те, кого ты знаешь долгие годы, оказываются совершенными незнакомцами. Враги очень часто слишком близко, так близко, что ты не видишь, как они спрятали за спиной нож, который готовы вонзить тебе в сердце, потому что в их глазах плескается любовь и живое участие, а на губах улыбка прячет оскал монстра.
Почему люди считают, что любовь приходит со временем? Почему ее разбивают на какие–то сроки, месяцы, года, измеряют степенью понимания и привязанности, привычки? Разве эта нехватка человека, эта дикая тяга, это сумасшедшее желание быть рядом каждую секунду не могут назваться любовью? Кто определяет критерии?
Когда мы получаем сильный психологический удар – наше тело умирает на какие–то мгновения, даже сердцебиение замедляется, останавливается. Мне показалось, что я умерла. Мне вырвали сердце. Резко. Одним движением мышки… а я сижу с развороченной грудной клеткой и по инерции все ещё смотрю на свою смерть.
Если долго сжимать лед в руках он когда-нибудь растает…предварительно обморозив пальцы, но все же растает.
Я! Я буду считать себя предательницей! И ты ошибаешься – он не мертв. Знаешь, почему? Он живёт здесь, – ударила себя в грудь, – живёт и будет жить, пока я дышу. И в любви, Фиен, не нужно что-то брать или получать. В любви нужно отдавать. Только отдавать себя целиком и полностью, не ожидая чего-то взамен. Потому что тогда это не любовь, а торговля. Ты мне – я тебе. Поэтому я буду отдавать ему свою верность до конца моих дней и мне стыдно за то, что ты сделал со мной. За то, что в глазах других я с тобой, а не с ним.
Мужчины невероятно жестоки с женщинами, которых больше не любят.