Никчемными мне кажутся слова,
Когда, прошита блещущею нитью,
Невыразимо легкая листва
Готова к беспечальному отплытью.
И вязь листвы стройнее вязи строк,
И лепку крон не пролепить поэтам,
И беспечальной смерти холодок
Вдруг прозмеится в воздухе прогретом.
Не передать сиянья рыжий мех
И как луны истаивает льдинка.
Листва у ног – как сброшенный доспех
В конце проигранного поединка.
(Вадим Степанцов)