Снаружи меня ожидала картина маслом. Герой-любовник сидел на ступеньках, прижавшись лбом к перилам, и являл собой эдакий пример кота, которого бессердечная хозяйка вышвырнула из дома на мороз, чтобы не драл обои. И уходить этот тип точно не собирался.
– Поднялся, быстро, – скомандовала я.
Главное, вытащить парня из подъезда, а уж консьержка его впустит только через труп. Причем, его труп.
– Зачем? – Винтер взглянул на меня снизу вверх, но показалось, будто сверху вниз.
– Затем, что это – мой подъезд, и тут тебе не место. За мной!
– Не кричи, я тебе не прислуга, – ответил тот, но со ступенек поднялся и потащился за мной.