- Я не верил в существование богини смерти… но думал, вы должны меня успокоить.
- Как ты умер? - спросила я.
- Убили.
- Сочувствую. Успокоился?
- А вы точно богиня смерти?
- Можешь поискать другую, я не обижусь.
- Хватит вертеться, - сонно цыкнул Крост.
- Я проснулась.
- Поздравляю. А я – нет.
- Но ты со мной говоришь.
- Тебе кажется.
- Надо вставать.
- Только идиот встает в пять утра.
- Я же встала.
- Тебе кажется, – повторил он.
- Ну-ка, кто там тебя не любит? Давай не выдадим ему диплом. Α… уже выдали. Давай отберем. Пусть работает над ошибками.
Вообще план на случай неприятностей в городе был такой: я взлетаю и валю обратно в отель. Где до конца учебы веду классический образ жизни выпускницы благородного пансиона: читаю, вздыхаю в окошко, пью чай, изредка убиваю тварей с особой жестокостью, получаю пятерки.
Порой мне кажется, что мы неплохие маги, но никудышные воспитатели. Никак не могу понять, что правильнее: бросить вас в этот мир и смотреть, как вы барахтаетесь, пытаясь выплыть, или всю жизнь катать на лодочке.
Непросто быть богом. Смертным – ещё сложнее.
Вот как может девушка из двадцать первого века описать замок? Большой, каменный, башeнки такие вау, а окошечко такое вжик. Об архитектуре Штормхолда я знаю ещё меньше, чем о земной.
– О, я применила самую сильную женскую магию.
– Ревела?
– Врала.
– Знаешь, Марьон, как говорят в народе: «я тебя не забуду» – звучит романтично, а «я тебя запомнил» – угрожающе. Мне бы всё-таки хотелось первого.
– А, вы же не чувствуете, – едва слышным шепотом продолжил ректор, зачем-то складывая вторую руку на мою талию. – В общем, ваш демон стоит метрах в десяти от нас под покрывалом невнимания. И судя по резонансу магических нитей – изволит беситься. Притом, чем больше я вас трогаю, тем больше дрожат нити!