Я смотрела во тьму леса, но видела перед собой лишь фрагменты воспоминаний о безмятежном счастливом времени, когда единственной моей проблемой было обыграть Дениса в шахматы.
Я защищала Ника даже после всего зла, что он готов был причинить моей семье, и стыдилась этого.
Денис посмотрел на меня с жалостью, будто перед ним сидело маленькое несмышленое дитя. Наивное и беззащитное. Все еще верящее в сказку со счастливым концом, страницы которой давно уже сожгли.
Я боялась попробовать на вкус предложенную силу и потерять себя настоящую.
Слова били больно. Я почти физически ощущала их на своем теле, будто хлесткие удары кнута.
Я продолжала играть в худшую из всех возможных игр: представлять, как могла сложиться наша жизнь, если бы одни события стерлись из ткани бытия, а другие наоборот — встали на их место как идеальные кусочки пазла.
Память — ненадежный рассказчик, который любит со временем стирать даже те моменты, что способны отогреть душу посреди холодной зимы.
– Нельзя подчинить зверя, которой рожден укротить самого тебя,
всё в жизни упорядочено, всё в жизни имеет свой смысл
не трать зря силы на то, что тебе не под силу контролировать